An ancient Muse

Ci sono periodi così, dove la penna diventa più pesante, le parole scivolano via e sono difficili da trovare. Scrivere è un’esperienza bellissima, ma a volte può essere anche molto frustrante. E non puoi prendertela con nessuno che non sia te stesso, tra l’altro, che mica puoi dare colpa alla scrittura perché non scrivi.
E poi c’è la mia Musa, certo.
La mia Musa ha l’aspetto di mia zia Erna, che si è spenta anni fa e, nonostante avesse superato i novanta, è stato comunque troppo presto. Una signora con i capelli biondo cenere, pettinati con uno stile vecchio, con due grossi occhiali a coprirle occhi e parte del visto. Dura, spesso, ma capace di sorrisi – pochi – pieni di calore. Mi ha insegnato un gioco di carte bellissimo. E poi fumava e a ogni sigaretta che si accendeva mi diceva “ancora una, ma è l’ultima, poi basta, sto fumando troppo”.
La mia Musa a volte sparisce. Non so dove vada. Ogni tanto sospetto che vada a fare il suo lavoro da altre persone. Si incammina, trova qualcuno da ispirare, e fa ciò che le riesce meglio (nella mia testa cammina in campagna, nella Germania devastata dalla guerra, come fece mia zia, quando la attraversò con la madre, fornendo un supporto come infermiera).
A volte la mia Musa mi manca, perché non scrivere, per me, è un po’ come non respirare.
A volte mi manca molto anche mia zia, perché era strana e scostante, ma mi voleva un bene dell’anima.
Poi la mia Musa fa ritorno, si siede accanto a me e mi racconta delle storie. E io racconto le mie e mi aiuta a scriverle. E ve lo devo dire: quando io e la mia Musa collaboriamo, rompiamo il culo ai passeri.

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2 risposte a An ancient Muse

  1. Pea ha detto:

    ci puoi giurare, cazzo!

  2. thecapricorntm ha detto:

    Ramen fratello, ramen!

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