In nuce

– Non lo so cosa abbiamo sbagliato – dico, pensieroso. Il whisky mi sta scaldando, ma sta anche rendendo le parole più liquide e i concetti meno chiari. – So solo che continuiamo a sbagliare, a fare gli stessi errori. Ancora e ancora e ancora e… – lascio che il gesto della mano finisca al posto mio.
– Ma nel frattempo ci godiamo la vita – risponde, sollevando il bicchiere, prima di scolarselo tutto.
– Sarà un pensiero consolatorio, quando bruceremo all’Inferno.
– Oh. Non cominciare. Io non ci credo all’Inferno, lo sai. Credo ai denti del giudizio da togliere e credo nella sindrome premestruale delle donne. All’Inferno, decisamente, no.

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