The pain, the pain, the pain of knowing that true love exists…

Il gatto che ti sveglia alle cinque del mattino. Ti aggiri per una casa silenziosa, tipo cacciatore di fantasmi, alla ricerca dei resti del misfatto.
Il letto troppo incasinato, il sonno che non torno, la sveglia che ti guarda e ti dice che sono le sei e che ci stai a fare a letto.
Ti alzi, vai a lavoro, guidi per la città ancora più deserta del solito, ascoltando Regina Spektor. Pensi a quello che stai scrivendo, pensi a quello che hai scritto. Sembrano passati secoli tra un libro e un altro, quando sono pochi anni. Se non li contassi saresti più vecchio di quanto sei realmente?
Arrivi a lavoro, saluti i colleghi, prendi un caffé con il turnista di notte. Giochi, famiglia, lavoro, uscite. Chiacchieri della tua vita fuori dall’ufficio, realizzando che è veramente un’altra vita, che, quando esci, c’è tutto un altro te, che è banale e scontato e quant’altro, ma è pure tremendamente vero e insopportabilmente triste.
Sorridi ai clienti. Sorridi a donne e uomini e bambini. Fai commenti sul tempo, sul cibo, sui cani e, mentre lo fai, pensi all’altro te stesso che, probabilmente, in questo momento, sta sorseggiando caffè americano, sta facendo sesso, sta guardando una serie televisiva, sta picchiando il sacco da boxe.
Lo puoi quasi vedere che ti sorride, come a dire “mi dispiace, è toccata a te, a me è andata meglio”.
Ti fai un secondo caffè. Respiri. C’è un altro te, lì fuori. È tempo di raggiungerlo.